Chispa de Libertad

Desde el balcón, Liberty observaba el bullicio de la calle. Los niños reían mientras perseguían una pelota, y las aves alzaban vuelo hacia un cielo infinito. No pensaba en nada; era solo una espectadora ante una alegría que no le pertenecía.

Un sonido seco, proveniente de su habitación, rompió el aire. Las cortinas se batieron con urgencia, y Liberty giró en el acto, cruzando el umbral con rapidez. Al entrar, tropezó, y el tiempo pareció caer con ella. ¿Era ella quien caía, o el mundo con ella? Todo se volvió más lento.

El viento detuvo las cortinas, y el sudor resbalaba por su cuello, testigo del vacío sepia de la habitación. Como si el mundo hubiera perdido un color que solo él podía crear.

Su mirada encontró el reloj de pared; de ahí provenía el sonido, como vínculo entre el presente y un pasado donde todo brillaba más.

Su mente divagaba, perdida en el movimiento constante del péndulo. ¿Era este el corazón de la maquinaria, o solo una pieza animada por otras? Esa duda desembocaba en otra más humana: ¿Somos lo que queremos ser, o lo que otros nos moldean a su antojo?

Liberty era una niña como muchas, que al sonreír contagiaba alegría, aunque a veces, sin saber cuán especial era, se sentía desdichada y lloraba a escondidas. Pero en su mundo existía alguien que, con solo mirarla, le hacía brotar alas, pintando su mundo de rosa, blanco y brillo, e impulsándola a volar segura hacia lo desconocido.

El sonido del reloj no era solo un compás mecánico, sino un susurro que traía consigo la calidez de la risa de su padre, esa que llenaba las tardes.

Lo recordaba claramente: aquel día, su padre había entrado con el reloj envuelto, cargándolo como si fuera un tesoro. Su mirada brillaba con una intensidad difícil de explicar, una mezcla de orgullo y esperanza, como si el reloj simbolizara un futuro prometedor que deseaba compartir con ella.

—Mira esto, pequeña —había dicho, sosteniendo el reloj frente a ella. Lo giró con delicadeza entre sus manos, dejando que la luz jugara sobre la superficie hasta que la inscripción grabada apareció—: La Liberté. Es perfecto para ti.

Había corrido a su lado, llena de curiosidad, sus manos diminutas tocando la superficie lisa del reloj. En ese momento, la sala parecía un mundo aparte, donde nada podía perturbar la conexión entre ellos. Su padre, con un gesto cálido, tocó su corazón con un dedo firme, como si quisiera grabar en ella una verdad que solo él podía transmitir.

—La libertad no es algo que alguien te da —le había dicho, con el brillo de un ideal en los ojos, como si viera en ella el reflejo de un mundo mejor—. Es algo que nace aquí. —El dedo permaneció sobre su pecho por un instante más, como si quisiera grabar aquellas palabras en su alma.

En aquel momento, no lo comprendió del todo, pero las palabras de su padre, sobre la libertad y su nacimiento en el corazón, las asoció con la firmeza de su voz y la calidez de su abrazo. Ahora, mientras miraba el reloj, volvían a llenar el vacío que los separaba. No solo le había entregado un objeto, sino un principio que seguía vivo en ella, oscilando como el péndulo entre los recuerdos de su presencia y la incertidumbre de un futuro sin él.

El tiempo quedó suspendido un instante, y la luz de la tarde se filtró por las cortinas, como hilos de oro atrapados en el aire. De repente, el sonido constante y familiar del reloj comenzó a transformarse, tamborileando en la distancia, acompasándose con el ritmo de su corazón.

El péndulo dejó de ser un simple objeto. Sus engranajes giraban con una intensidad frenética. Los números de la esfera se iluminaron levemente, como si estuvieran hechos de un metal vivo. El reflejo en el cristal del reloj, distorsionado por el movimiento, proyectaba sombras que temblaban en las paredes.

Liberty extendió una mano temblorosa hacia el péndulo, atraída por su movimiento furioso. Algo dentro de ella le susurraba que ahí, en ese extraño mecanismo, podía haber algo más, algo que su mundo no le daba. ¿Y si podía encontrarlo a él? Aunque absurdo, tocarlo significaba un intento; no hacerlo era aceptar la certeza de no tenerlo.

El cristal del reloj se quebró con un sonido seco, cortando el aire. La Liberté, grabada en la superficie, yacía partida, reflejando algo roto también en su interior. —¿Qué está pasando? —sus palabras se perdían, diluidas en el ruido, como si el mismo tiempo protestara contra ella.

El aire se agitó y la habitación comenzó a girar. El suelo desapareció bajo sus pies y todo a su alrededor se disolvió en un remolino de sombras.

Los números del reloj, uno a uno, se desprendieron de la esfera, flotando a su alrededor como estrellas en un firmamento nuevo. Cada número parecía susurrarle un secreto incomprensible que la llamaba con fuerza.

El último número se detuvo frente a ella, brillando intensamente. Liberty levantó la mano y, casi sin darse cuenta, tocó su superficie luminosa.

Algo dentro de ella le susurraba que debía hacerlo.

No era un impulso irracional.

Era una última prueba.

No podía ser la hija de su padre sin cruzar ese umbral.

No podía entender la libertad, realmente entenderla, sin vivirla.

Su dedo rozó el metal, rebelándose ante una vida sin preguntas. El péndulo oscilaba, como el corazón de un gigante atrapado en un sueño, marcando un ritmo antiguo.

Creyó que el reloj rompería su silencio para siempre... pero fue su mundo el que se rompió.

Un destello de luz la envolvió, y sintió que su pecho se contraía, como si algo dentro de ella estuviera a punto de romperse.

Entonces, el péndulo se detuvo y el sonido del reloj cesó, dejando un silencio tan profundo que podía oír el latido de su corazón intentando llenar el vacío sonoro que dejó el reloj.

Liberty sintió cómo el rugido se transformaba en un zumbido distante. El aire a su alrededor parecía hacerse líquido, envolviéndola en una tensión trepidante, como si el mundo contuviera el aliento mientras miraba al abismo.

Contrajo sus pies descalzos al sentir bajo ellos una textura desconocida reemplazar el vacío, mientras una luz cálida atravesaba sus párpados cerrados. Abrió los ojos lentamente. Ya no estaba en su habitación.

Estaba de pie, rodeada de árboles, pero estos no eran normales: sus ramas se alzaban como manos suplicantes hacia el cielo, y sus cuerpos retorcidos, como prisión del alma. Algo recorría el bosque, un murmullo que no era viento, sino algo más… algo vivo.

La oscuridad dio paso a una claridad extraña, como si el reloj hubiera girado las agujas hacia un día ajeno.

Liberty se encontró de pie en medio de un claro. Un sol pálido y nervioso se filtraba entre las hojas de los árboles, cuyas copas tambaleaban a merced de un viento que no se sentía. El aire, aunque cálido, tenía un peso extraño, como si cada partícula estuviera suspendida en un equilibrio forzado.

Avanzó un paso.

El suelo bajo sus pies crujió, pero no como lo haría la hierba o la tierra húmeda. Era un sonido afilado, como el de un cristal resquebrajándose en la distancia.

Sus manos temblaban, pero no era miedo. O tal vez sí. No lo sabía. Algo en este lugar la contenía, como si sus movimientos estuvieran siendo observados, medidos, registrados.

Un mecanismo invisible. Un ojo sin rostro.

A cada paso, la sensación se intensificaba. Como si hubiera cruzado un umbral del que no podía volver. Como si este no fuera solo un lugar, sino una sentencia.

Entonces, lo sintió antes de verlo.

No estaba sola.

Liberty alzó la vista y se encontró con ellos.

Los troncos de los árboles albergaban rostros, fragmentos de gestos inmóviles, como cicatrices en la madera. Bocas abiertas en un grito que nunca fue escuchado. Ojos vacíos que no la miraban, pero que, de algún modo, sabían que estaba ahí.

Se llevó una mano al pecho en un gesto inconsciente, tratando de contener el latido desbocado que golpeaba su interior.

Aquellos rostros… había algo en ellos que le resultaba insoportablemente familiar. No en sus formas, sino en lo que transmitían. Un dolor que no era solo suyo.

Su respiración se volvió errática.

Retrocedió un paso.

Los ojos de esas figuras la seguían sin moverse.

Sin boca, sin palabras, pero con una historia grabada en cada grieta de su piel endurecida. Una historia que se había repetido antes de su llegada.

Su espalda chocó contra otro tronco. Se giró de golpe.

Otro rostro.

Y otro.

Y otro.

¿Cuántos eran?

Se sintió rodeada, atrapada entre dos certezas:

El miedo a lo que podía encontrar en este mundo.

El terror de no encontrar absolutamente nada.

El bosque no se movía, pero Liberty sintió que estaba vivo.

Y en su respiración, en el peso de su propio cuerpo dentro de este mundo, una idea comenzó a emerger:

¿Cuál era la prueba? ¿Qué debía superar o entender?

Liberty miró a su alrededor, buscando una salida.

Pero no había puertas, ni relojes, ni caminos.

Solo el claro, el peso de esos ojos ausentes y la geometría asfixiante de los troncos retorcidos.

Las copas de los árboles se mecían, pero el viento no sonaba natural.

No era viento.

Eran susurros.

Un lenguaje que no entendía, pero que, de algún modo, sabía que la nombraba.

No debió venir aquí.

No aún.

Pero entonces, ¿por qué sentía que este viaje era necesario?

Si su padre tenía razón, si la libertad debía nacer dentro de ella, ¿por qué ahora se sentía como una prisionera en el corazón mismo de lo desconocido?

¿Por qué, en vez de sentirse más cerca de él, se sentía más lejos de sí misma?

Y, de repente, lo comprendió.

Con una claridad que le heló la sangre.

El mundo que había dejado atrás ya no tenía respuestas para ofrecerle.

Ahora solo quedaba este lugar tejido de silencios y sombras.

Este lugar.

Y ella.

El claro, inmóvil como un reloj roto, parecía una esfera suspendida en el tiempo; sus sombras alargándose como agujas atrapadas en un compás sin dueño. Los árboles, altos y encorvados, como testigos y juzgados por los secretos no dichos, temblaban por una inquietud que parecía brotar de su propia voluntad.

Como si el claro la evaluara. Sintió su pecho contraerse en una mezcla de miedo y expectación, mientras cada sombra parecía contener el impulso de moverse. El recuerdo de su padre apareció en su mente, creando amaneceres dentro de ella: La libertad no es fácil, pero es el único camino. Llevó la mano al pecho, buscando el lugar que él había señalado como el motor de esa fuerza. No te detengas, pensó, buscando convencerse. Sabía que debía honrar sus enseñanzas.

Con un esfuerzo deliberado, dio un paso adelante. Las sombras parecieron moverse, aunque no estaba segura de si era su imaginación o el claro reaccionando a su presencia. Frente a ella, un árbol torcido captó su atención. Sus contornos se distorsionaban al mirarlo demasiado, como si la madera luchara por mantener su forma. Un crujido seco, breve, resonó cerca de sus pies. Liberty sintió un nudo en el pecho: ¿quién más la observaba desde la penumbra?

Por un instante, su determinación vaciló mientras su mirada oscilaba entre los árboles, preguntándose si el bosque podía sentirla tanto como ella lo sentía a él. En medio de esa duda, algo profundo se alzó en su interior: una fuerza que parecía impulsarla hacia adelante. Inspiró profundamente, dejando que el miedo se deslizara junto con el aire que expulsaba. Con esa valentía, nacida de la duda misma, se plantó frente al árbol más cercano y habló con firmeza:

—Buena tarde tenga usted, señor árbol. ¿Podría decirme en qué lugar me encuentro?

Los árboles, al escucharla, cerraron los ojos al unísono, como si este gesto pudiera protegerlos de aquello que aquella niña traía consigo. Entre todos, un algarrobo marchito y encorvado destacó, apretando los ojos con tal fuerza que comenzó a temblar, como si sus palabras lo hubieran atravesado.

—Buena tarde tenga usted, señor árbol —repitió Liberty con firmeza.

El algarrobo suspiró, incapaz de ignorarla más, y su voz arrastró una tristeza antigua como su savia.

—Si el Tragafuegos escucha… —murmuró, y su voz pareció rasgar la quietud del claro, como si el mismo aire temblara bajo la mención de aquel nombre.

El árbol miró a su alrededor con inquietud, sus ramas encorvándose ligeramente, como si intentara ocultarse de una mirada invisible, antes de continuar:

—¿Quién eres tú? ¿Qué buscas aquí?

Liberty se inclinó un poco hacia él, su voz cargada de una amabilidad que desafiaba la hostilidad del lugar.

—Mi nombre es Liberty. ¿Y el suyo?

—Pedro —respondió tras una pausa tensa—. Pero eso no importa. ¿Estás perdida? ¿O has venido para dañarnos con tus ideas?

Liberty se sorprendió ante la acusación. ¿Cómo se puede dañar con ideas?, pensó, recordando las enseñanzas de su padre. Él siempre había hablado de la libertad como algo que no solo se comprendía, sino que se vivía: un derecho intrínseco que debía defenderse sin titubeos. Pero aquí, rodeada de sombras y voces temerosas, aquellas palabras parecían desmoronarse, como si su convicción no fuera suficiente para sostenerlas.

¿Cómo se defiende algo que no puedes explicar? La pregunta taladró su mente, haciendo que su pecho ardiera. La certeza de lo aprendido se mezclaba con la inseguridad del para qué. Había creído entender lo que significaba la libertad, pero este lugar le exigía más que conocimiento: le exigía respuestas que aún no tenía.

—No sé cómo llegué aquí, pero no fue mi intención molestar a nadie. —Un leve rubor cruzó sus mejillas, como si se sintiera fuera de lugar en medio de aquel juicio.

Pedro bajó la mirada, y una grieta ligera recorrió su tronco, como si las palabras hubieran abierto una herida antigua.

—Te encuentras en el reino de los cubos, la tierra del Tragasueños. Deberías esconderte antes de que te vea el Tragafuegos.

Un murmullo recorrió el bosque, profundo y vibrante, como si las raíces compartieran un mensaje urgente. No era un sonido natural, sino una advertencia que parecía brotar de la memoria de la tierra.

—¿Por qué debo temerle al Tragafuegos? —preguntó Liberty, ladeando la cabeza con curiosidad—. ¿Acaso aquí no existe la ley para proteger a quienes son inocentes?

Pedro alzó la mirada por un instante, y sus hojas se agitaron por la fuerza de una idea. Alrededor de él, raíces arrancadas asomaban entre la tierra, y fragmentos de madera quemada marcaban el suelo como cicatrices de un pasado herido. La valentía de Liberty parecía contrastar con su resignación y, por un momento, sus ojos se detuvieron en los restos carbonizados, en sus propias cicatrices, reviviendo dolores antiguos. Cuando habló, su voz era apenas audible:

—No debemos hablar de eso. Aquí, los intereses individuales no tienen importancia. Solo cuentan los intereses de la revolución.

El bosque enmudeció, como si cada hoja se negara a moverse, temiendo ser arrancada por una fuerza invisible. Pedro bajó la mirada, encorvado por sus palabras, y agregó, sin atreverse a enfrentar los ojos de Liberty:

—El Tragafuegos… no escucha razones. Solo entiende el silencio y la obediencia. Es el guardián designado por el Tragasueños y, cuando alguien cuestiona el orden, es quien los reduce a cenizas para salvarnos de nosotros mismos.

Una vibración sorda recorrió el suelo, como si las raíces susurraran entre ellas al oír aquel nombre. El aire parecía volverse más denso, cargado de un peligro inminente.

—Así es como sobrevivimos: bajo la protección de la revolución.

Liberty apretó los puños al escuchar esas palabras. Una chispa ardía en su interior, una fuerza que se negaba a ser contenida.

—¿Revolución? —repitió, su voz más baja pero firme. Sus ojos buscaron algo más allá de la mirada de Pedro, como si intentara ver detrás de la máscara de resignación—. Opinar y criticar lo injusto no es solo posible: es una obligación. Si no lo hacemos, ¿quién lo hará?

Las preguntas de Liberty exigían respuestas. Pedro vaciló; su tronco se tensó bajo el peso de lo no dicho. Buscó apoyo en los otros árboles, pero ellos, encorvados por su resignación, permanecieron inmóviles. Un suspiro escapó de su interior y, cuando habló, su voz cargaba una tristeza antigua:

—La revolución… es el sentido del momento histórico. Es cambiar todo lo que debe ser cambiado. Es igualdad y libertad plena. Es tratar a todos como iguales, desafiar fuerzas internas y externas…

Mientras repetía aquellas palabras grabadas en su interior, su voz se tornó mecánica, desprovista de vida, como si fuera una máquina rota repitiendo las mismas frases una y otra vez.

Liberty inclinó ligeramente la cabeza, escuchando no solo las palabras, sino el vacío detrás de ellas. Algo en su interior, visceral y ardiente, le gritaba que la libertad no era algo que necesitara justificarse ni medirse en argumentos. Era un latido constante en su pecho, una llama que desafiaba razones o conveniencias. Miró a Pedro, y en su rostro no vio más que dolor, uno que no solo le pertenecía, sino que parecía brotar del bosque entero.

¿Cómo pueden vivir aceptando esto?, pensó, pero la pregunta no iba dirigida a ellos, sino a sí misma. Y en ese instante lo supo: no importaba cuánto miedo encontrara en su camino, debía dar voz a lo que su corazón ya sabía que era verdad.

—Lo que dices me confunde, Pedro. Hablas de libertad plena, pero ¿cómo puede florecer si se arranca la raíz de aquello que nos hace diferentes? Las diferencias no son cadenas; son lianas que nos muestran cómo crecer juntos.

Pedro quedó mudo. Sus ramas se inclinaron, como si buscaran apoyo, pero ningún árbol a su alrededor parecía dispuesto a ofrecérselo. En un susurro que apenas podía escucharse, confesó:

—Nunca me lo he preguntado. El comandante nos dijo lo que es la revolución y nosotros no debemos cuestionarlo.

¿Cómo puede alguien decir que una sola voz es todo un pueblo? Pensaba en las palabras de su padre: "La libertad es un latido, no un mandato." Pero aquí, su corazón oscilaba, atrapado entre el impulso de hablar y el peso del silencio. Si la libertad realmente estaba dentro de cada uno, ¿por qué sentía esta carga tan inmensa? Tal vez ser libre no era solo quererlo, sino demostrarlo, especialmente cuando todo a su alrededor parecía suplicar lo contrario.

El viejo Roble, hasta entonces inmóvil, agitó sus ramas violentamente y gritó:

—¡Silencia a la niña!

El bosque pareció estremecerse, como si cada hoja susurrara en desacuerdo consigo misma. Liberty dio un paso al frente, sintiendo cómo el juicio del bosque se volvía una presión tangible, clavándose en su piel. No era solo el Roble; era la voluntad del lugar entero que parecía debatir si aceptarla o rechazarla.

—No vine aquí por elección —dijo, su voz pequeña pero firme frente al juicio que parecía aplastarla—. Pero ahora que estoy aquí, no puedo quedarme callada. Tal vez no tenga todas las respuestas, pero no puedo ignorar lo que veo. Hay algo más allá de este miedo y quiero encontrarlo.

El claro pareció contener el aliento. Un ciprés joven se estremeció y, aunque intentó hablar, la mirada severa del Roble lo hizo retroceder.

Liberty no se inmutó. Dio un paso al frente, su voz clara y firme:

—¿Nunca lo has cuestionado? ¿Ni siquiera cuando algo dentro de ti te dice que no tiene sentido? ¿No somos libres para pensar y decidir por nosotros mismos?

La pregunta de Liberty golpeó algo dentro de Pedro. Una grieta invisible pareció recorrer su tronco y, de repente, un recuerdo lo atravesó: un rostro humano a contraluz, su madre tocando el relicario que adornaba su garganta mientras cantaba su canción. La melodía se desvaneció y, con ella, el rostro. Solo quedó la luz y un silencio que dolía.

—No me lo he permitido —murmuró con una tristeza que parecía tan antigua como sus raíces—. Aquí no se cuestiona al comandante. Él es la verdad.

Él es el pueblo.

El claro se volvió opresivo. Los árboles, inmóviles, parecían contener sus propios pensamientos, como si temieran la respuesta que estaba por llegar. Liberty miró a Pedro, sus ojos reflejando una mezcla de compasión y firmeza.

—Si alguien se cree con el derecho de decidir por todos, de dictar la vida y los sueños de un pueblo, ¿no significa eso que se ha puesto por encima del pueblo mismo? ¿Qué es más importante: obedecer a un líder o vivir con dignidad?

El bosque entero parecía escuchar. Los árboles, antes inmóviles, ahora se movían de forma inquieta, sus ramas chocando entre sí como un roce desesperado, como si las palabras de Liberty hubieran alcanzado raíces profundas. Era como si su condición de sometimiento exigiera ser impuesta a todo lo vivo, incapaces de aceptar lo que ella representaba.

Pedro parecía encogerse ante sus palabras. Su tronco se tensó, emitiendo un crujido áspero, como si en su interior se librara una batalla.

—No siempre fue así… —susurró con tono melancólico—. Recuerdo cuando era humano, cuando mi voz era libre y mis manos podían crear. Pero mis palabras… —hizo una pausa, como si cada sílaba le abriera grietas— eran demasiado fuertes. Mis logros ofendían a quienes no podían alcanzarlos.

Nuestras desigualdades naturales se convirtieron en un riesgo intolerable para la revolución.

Mientras hablaba, hojas marchitas comenzaron a caer de sus ramas, girando lentamente, como si el aire las despojara de secretos. Liberty las observó en su descenso, cada una llevando consigo un pedazo de la historia de Pedro, antes de posarse suavemente sobre la tierra como un rastro de su dolor.

—¡Me rompieron! —exclamó de repente, su voz quebrándose entre furia y desesperación—. ¡Me transformaron en esto que ves, para que nadie fuera menos! ¿Acaso es justo que algunos nazcan con privilegios mientras otros viven en la indignidad?

Sus palabras atravesaron el claro con una fuerza cruda y, aunque los demás árboles permanecieron en silencio, sus posturas reflejaban una aprobación resignada. Liberty, sin embargo, dio un paso adelante, mirando directamente al algarrobo.

Las palabras de Pedro la golpearon. Parpadeó, dejando que la confesión se transformara en una pregunta:

—¿Privilegios? —repitió Liberty, su voz suave, mezclada de incredulidad y compasión—. ¿Qué significa eso para ti?

Pedro vaciló. Su mirada descendió lentamente, como si buscara respuestas en el suelo que lo sostenía.

—Algunos nacen con la dignidad de sus virtudes, con el privilegio que no nacen otros… —arrastró sus palabras, más para sí mismo que para Liberty—. A veces parece que algunos solo existimos para mirar.

Liberty dejó que las palabras de Pedro respiraran y aprovechó para hacerlo ella. Llevó una mano a su pecho, como si buscara en su interior la respuesta que él necesitaba escuchar. Sus ojos se encontraron con los de Pedro y, por un instante, vaciló. ¿Serán mis palabras suficientes para atravesar el muro de resignación que lo aprisiona? Inspiró profundamente y continuó:

—La dignidad no está en lo que hacemos mejor que otros, Pedro. Está en lo que somos, en lo que nos permite alzar la cabeza —su voz tembló ligeramente—, especialmente cuando intentan que no lo hagamos.

El bosque reaccionó a esas palabras, como si el sufrimiento de Pedro se extendiera, soterrado en una historia de complicidades. Pedro bajó la mirada, pero Liberty no se detuvo.

—No tienes que ser más fuerte, más rápido o más sabio para ser digno. Eres suficiente porque eres tú. Y nuestras diferencias… no son cadenas, Pedro. Son ramas que se entrelazan, ayudándonos a crecer juntos.

Pedro contrajo su expresión, como si algo en su interior se rompiera o despertara.

—No es tan simple… —respondió con voz temblorosa, las palabras arrastrándose como hojas secas en el viento—. Nos dijeron que era por nuestro bien, por el bien común, que solo así podríamos ser iguales.

Liberty observó su quiebre. Sus palabras habían causado algo, aunque no sabía exactamente qué.

No quiero que me temas, pensó, pero en su mirada percibió un miedo más profundo: no dirigido hacia ella, sino nacido del simple hecho de pensar.

La quietud del bosque y las palabras entrecortadas de Pedro parecían confirmar que este lugar estaba gobernado por un juicio constante, una amenaza que los mantenía encadenados. Liberty no entendía del todo qué los sometía, pero podía sentirlo, agazapado en el filo de sus miradas. Dio un paso hacia él, buscando que su voz llevara algo más que palabras: quería transmitir la esperanza capaz de alivianar aquella carga invisible.

—¿Igualdad? —susurró, mientras sostenía su mirada—. No puedo entender cómo ser igual significa no ser yo.

Pedro no respondió de inmediato. Sus raíces parecían hundirse aún más en la tierra, como si buscaran anclarse contra las palabras de Liberty. Adolorido, levantó la mirada:

—¿Y qué pasa con los que no tienen la misma suerte? ¿No necesitan ayuda? La niña sonrió, y su expresión irradiaba una calidez que envolvía al algarrobo.

—Claro que necesitan ayuda, Pedro. Pero la ayuda no debe ser una obligación, sino un acto de voluntad. La solidaridad nace del corazón, no de un mandato. Si todo lo hacemos por imposición, ¿qué queda de nuestra humanidad?

Aquellas palabras abrían un camino en Pedro, uno donde algo olvidado empezaba a respirar de nuevo. Su cuerpo, encorvado por el peso de la resignación, comenzó a alzarse tímidamente hacia el cielo. Un crujido leve recorrió el bosque, como si las raíces intercambiaran mensajes: algo estaba cambiando.

Liberty apartó la mirada de Pedro. Pensando en el mundo que había dejado atrás: los niños persiguiendo pelotas, las risas ligeras que llenaban el aire, la promesa sencilla de una tarde cualquiera. Allí, todo parecía brillar con la ilusión de la normalidad. Aquí, la revolución no solo había transformado vidas; las había despojado de su esencia, moldeándolas en formas que se negaban a crecer.

Mientras las palabras de Pedro sobre obediencia, Tragafuegos y cenizas seguían presentes en su mente, Liberty sintió que el bosque esperaba algo de ella. Supo que enfrentarse a lo desconocido no era solo inevitable, sino necesario. Su pecho ardía con la certeza de que la libertad que había aprendido a defender debía encenderse en este nuevo mundo, sin importar cuán oscuras fueran las sombras que se alzaran contra ella.

Pedro alzó la mirada al cielo, como si algo en él se hubiera roto y liberado a la vez.

—¿Y si está en lo cierto…? —murmuró, como si la pregunta misma fuera un desafío al ancla de sus raíces.

Su voz no alcanzó a los otros árboles, pero el bosque pareció estremecerse, como si las palabras de Pedro, incluso sus pensamientos, fueran accesibles para todos, delatados por una telaraña invisible.

Un crujido bajo la tierra alertó a Pedro. Mientras el suelo permanecía sólido para Liberty, los árboles tensaron sus ramas, como si anticiparan una tormenta, nacida de aquel calor sofocante.

Liberty lo miró, y Pedro encontró en sus ojos algo inesperado, algo que lo desarmó por completo: esperanza.

El bosque, que hasta entonces parecía reflexionar junto a Pedro, se agitó en desconcierto. Algunos árboles murmuraron, mientras otros se sacudían atormentados. Sus rostros torcidos reflejaban furia, como si en su madera viviera un hombre enfrentado a una verdad que no quería aceptar.

—¡Blasfema! ¡Hereje! —rugieron algunos, liderados por el viejo Roble, que levantaba sus ramas como látigos, buscando aplastar a la niña.

El algarrobo retrocedió, aterrado, mientras otros árboles lo miraban con desprecio. Pero Liberty permaneció firme, como si el claro hubiera dejado de existir, reduciendo el mundo a ella y Pedro.

—¿Y tú? —preguntó ella con suavidad y firmeza—. ¿Nunca te has preguntado si este es el único camino que puedes seguir?

Pedro sintió una punzada en lo profundo de su ser. No sabía si era miedo o la propagación de la esperanza que veía en ella.

—Si hago eso… no quedará nada de mí —susurró, su voz quebrándose como una rama seca—. La revolución borrará mi nombre. No quedará prueba alguna de mi existencia.

Liberty dio un paso adelante, quedando a escasos centímetros de él. Su mirada brillaba, no con compasión, sino con la determinación de quien lleva una verdad que no puede ocultar.

—¿De qué sirve existir si no puedes vivir por tus sueños? —respondió ella, como una declaración que se extendía más allá del claro—. ¿De qué sirve ser algo que no eres, solo para que otros te acepten? ¿No prefieres ser tú, a cualquier costo?

Pedro la miró y descubrió que no era solo una niña. Vio un fuego que no conocía límites, una fuerza que le recordaba lo que alguna vez había deseado ser. —No sé cómo lo haces —murmuró, y su voz era un rubor cargado de asombro.

Liberty apretó sus manos, como si contuvieran un secreto que no podía compartir.

—No lo hago sola —respondió—. Alguien como tú me recuerda lo que significa creer.

Pedro alzó la mirada, esta vez sin buscar la aprobación de los demás ni temer su rechazo. Sentía un destello de vida recorriéndolo, incitándolo.

Mientras Liberty hablaba, el viejo Roble se irguió, alzándose como un juez dictando sentencia. Sus ramas severas y torcidas parecían serpientes.

—¡Cállate! —rugió el Roble, su voz estridente cortando el silencio—. ¡Tus ideas son una plaga para el bosque!

Los árboles más jóvenes, agitados entre el temor y la furia, lo siguieron en un coro de reclamos, como si estuvieran actuando en una obra macabra donde tenían que representar el papel de verdugo contra las dudas que comenzaban a florecer.

El Roble, símbolo de rigidez y obstinación, hundió aún más sus raíces, como si al aferrarse al suelo pudiera detener la rotación del planeta. Sus palabras tenían la gravedad de quien se siente dueño de la verdad.

—La libertad no es más que un mito —declaró, con un tono que pretendía ser inapelable—. ¿Qué nos ha traído, sino dolor y división? La unidad es lo único que puede salvarnos.

Un murmullo recorrió el bosque mientras el calor se volvía insoportable. Liberty los miró a todos y, cuando habló, su voz rompió el bullicio con la claridad de un amanecer.

—¿Por qué le asusta tanto la verdad? ¿Qué tiene de peligroso cuestionar? Los árboles se encogieron mientras el Roble se alzaba, endurecido por la furia. Liberty, sin embargo, no se detuvo. Su postura permanecía desafiante, mientras una certeza crecía dentro de ella: no era odio lo que los movía, sino un terror profundo que había envuelto sus cimientos durante tanto tiempo que confundían sus cadenas con seguridad.

Pedro miró a Liberty con una mezcla de temor y admiración. La niña apretaba sus manos, como si contuvieran más de lo que podía expresar. En ese gesto, vio algo que ya no existía en el reino de los cubos: una mezcla de vulnerabilidad y determinación, el reflejo de quienes luchan incluso cuando el miedo amenaza con consumirlos. Fue como mirar el reflejo distante de sí mismo, un recuerdo de la vida que había enterrado bajo años de obediencia y silencio.

—No entiendo cómo puedes estar tan segura de lo que dices.

—No estoy segura de nada —respondió ella, clavando su mirada en el viejo Roble—. Pero sé que no puedo vivir sin buscar las respuestas.

El claro, que hasta entonces parecía un refugio, empezó a cerrarse sobre ellos. Las sombras se alargaban, tiñendo el aire con el olor amargo de madera quemada. Pedro sintió un escalofrío que le recorrió todo el tronco; sabía lo que venía, aunque deseaba no tener razón.

—Viene… —murmuró alarmado, mientras sus ramas retrocedían queriendo abandonarlo, y el bosque lo imitaba, queriendo huir.

Los árboles retrocedieron ligeramente, como si un río subterráneo erosionara sus certezas. Solo el Roble permaneció inmóvil, sus ramas levantadas como puños llenos de ira. Dentro de él, no había un deseo de debate, solo una necesidad de exterminio.

Un temblor sacudió el suelo. Lo reconoció al instante, como el hielo fragmentándose bajo el calor abrasador de la lava. El aire cargado de una opresión que anunciaba su presencia.

Desde las sombras más profundas del bosque, emergió el Tragafuegos. Su cuerpo colosal, formado por una costra incandescente, irradiaba un calor que distorsionaba el aire a su alrededor. Sus ojos, dos brasas vivas, proyectaban una ira que hacía temblar incluso a los árboles más firmes. Cada paso suyo hacía crujir la tierra, y su sombra extinguía la luz con una densidad que podía tocarse.

El Tragafuegos no era solo un guardián; era la encarnación de la obediencia ciega. Su calor marchitaba no solo las hojas, marchitaba ideas.

Se detuvo en el centro del claro y llevó una mano a las insignias clavadas en su pecho, que brillaron con un resplandor rojo y líquido. Un murmullo grave escapó de sus labios, tan bajo que apenas se distinguía del crujir de su cuerpo.

—La justicia no necesita ser comprendida; solo obedecida.

Entonces, con un rugido que parecía salir de las entrañas de la tierra, proclamó:

—¡¿Quién osa desafiar el orden del Tragasueños?! ¡¿Quién se atreve a cuestionar el equilibrio que sostiene nuestro reino?!

El viejo Roble levantó sus ramas como un verdugo señalando a su víctima.

—¡Ahí está! —gritó, lleno de resentimiento—. ¡Ella altera nuestra paz!

El bosque entero pareció aliarse al señalamiento. Los árboles, aterrados por la ira del Tragafuegos, apuntaron también a Liberty, intentando protegerse a sí mismos.

El Tragafuegos giró su mirada ardiente hacia la niña y esbozó una sonrisa cruel.

—Una niña diminuta —dijo, con un tono cargado de desprecio—. Qué irónico que algo tan pequeño pretenda desafiar algo tan grande.

Liberty permaneció inmóvil. Su corazón retumbaba en su pecho, pero su voz se mantuvo firme:

—¿Y quién te dio el derecho de decidir qué es grande o pequeño? Intimidar no te hace importante. Lo que perdura no se impone; se gana.

El Tragafuegos avanzó hasta quedar frente a ella. Su sombra la hizo sentir pequeña, pero su mirada lo enfrentó, como si desafiara la intensidad de su calor.

—¿De verdad crees que tus palabras pueden cambiar algo? —rugió, y su voz anunciaba tormentas.

—No todo cambia de una vez —respondió con serenidad—. A veces, basta con plantar una semilla. Tú, con todo tu poder, no puedes arrancar lo que la verdad siembra en el corazón de quienes la escuchan.

El Tragafuegos rió, seco y cruel, mientras las insignias en su pecho ardían.

—La verdad es solo una excusa que los débiles usan para insubordinarse.

Aquí, solo la obediencia importa.

Pedro, que había permanecido en silencio, sintió que sus recuerdos lo arrastraban. Vio su juventud reflejada en el fuego, en los gritos apasionados que alguna vez defendieron la sumisión en nombre de un bien mayor.

Las palabras de su madre, que entonces no comprendió, rompieron su coraza como un grito que se abría camino, rajando la madera de su ser.

—Tenías razón, mamá… —murmuró, como si el recuerdo de ella lo escuchara.

Pedro abrió los ojos, su cuerpo protestando ante la decisión de su mente. Miró al Tragafuegos y vio más allá de las llamas y la roca: vio el reflejo de lo que temía convertirse.

—¡Alto, Mejías! —gritó Pedro, su voz rompiendo el peso del silencio.

El Tragafuegos giró su colosal figura hacia él, sorprendido por la osadía.

—¿Tú, Pedro? —gruñó, con incredulidad—. Siempre has sido un árbol dócil. ¿Por qué arriesgarte ahora por esta mocosa que rompe el equilibrio?

Pedro respiró hondo, y sus raíces, antes encadenadas al suelo, ahora lo sostenían con un propósito mayor que su simple existencia.

—Porque estoy cansado de vivir sometido —respondió, su voz llena de convicción—. Si vivir con dignidad significa enfrentarme a ti, entonces que así sea.

El rugido del Tragafuegos resonó como un trueno. Sus llamas parecían intensificarse con cada paso hacia Pedro, pero el algarrobo no retrocedió.

—Ya no siento miedo, Mejías —dijo Pedro, su voz clara como el primer rayo de un amanecer—. Tal vez me rompas, pero no me doblegaré.

Pedro sintió el calor abrasador del Tragafuegos acercándose, pero dentro de él ya no había lugar para el temor. En su lugar, una certeza se alzó como una llama serena: su vida, su existencia misma, no era tan importante como la semilla que debía plantar.

Miró a Liberty, y las palabras no fueron necesarias; sus ojos parecían decirle todo: esta lucha no era solo suya, era por algo mucho más grande.

El claro quedó suspendido, conteniendo el aliento. Las hojas quemadas caían en silencio, como cenizas de una batalla librada. Hasta el fuego pareció dudar, como si evaluara la fuerza que Pedro había encontrado.

Liberty observaba expectante. Su figura, pequeña pero luminosa, permanecía en el centro del caos, como una luz que muestra el camino.

Entonces, sus palabras resurgieron como un soplo de aire fresco entre las llamas:

—El equilibrio no se mantiene a costa de la voluntad de los demás. Si solo se sostiene bajo amenaza, entonces no es equilibrio, es una prisión

El Tragafuegos se detuvo colérico. Su mano, aún sobre las insignias ardientes de su pecho, tembló ligeramente. Una grieta invisible pareció formarse en la roca de su convicción.

—¡Cállate! —rugió, intentando ahogar las palabras de Liberty—. ¡Tu verdad no cambiará nada!

Pedro, fortalecido por aquella grieta de duda en su enemigo, arrancó sus raíces. El calor seguía abrasándolo, pero su voz emergió con la firmeza de quien ha encontrado su voluntad.

—Eso no es cierto —dijo Pedro, mirando al Tragafuegos con una determinación que quemaba más que las llamas—. La verdad no pide obediencia, solo ser reconocida.

El Tragafuegos giró su cabeza incandescente hacia Pedro, y en sus ojos titiló algo diferente.

—Esa libertad de la que hablan —gruñó, su voz ahora más grave— es la misma que nos destruyó una vez. Lo único que trae la libertad es caos.

Pedro no desvió su mirada. Alzó sus ramas hacia el cielo, buscando algo más allá de lo tangible.

—El caos ya está aquí —respondió con rigidez—. Pero no lo trajo la libertad. Lo trajo el terror que esparces en nombre del Tragasueños.

Se miraron mutuamente, comprendiendo que todo ya se había dicho. Eran dos fuerzas opuestas enfrentándose en un claro que parecía preferir ahogarse.

Las cenizas surfeaban en el aire, y un humo tenue se alzó, serpenteando entre los troncos como un presagio de lo que estaba por venir.

El Tragafuegos examinaba el coraje de Pedro, y el bosque se agitaba intentando respirar. El primer movimiento desgarrando el aire como un trueno, como si el bosque respirara en un grito.

El claro, envuelto en llamas y sombras.

Pedro permanecía erguido, inmóvil, mientras el Tragafuegos avanzaba.

No era una lucha de fuerzas, sino de voluntades, y el bosque, por primera vez en décadas, no sabía de qué lado estar.

Era como el esclavo que ve a otro escapar y duda entre delatarlo al amo o correr junto a él, atrapado entre el anhelo de libertad y la envidia de que otro la obtenga.

El aire pareció cargarse con una verdad que ardía en silencio: el fuego puede consumirlo todo, menos una semilla que sabe dónde crecer.

El bosque tiritaba. Los árboles, cómplices y víctimas de la opresión, estaban inmóviles, como el ave nacida en cautiverio que por primera vez ve abiertas las puertas del cielo.

Pedro, el algarrobo marchito, había reunido el coraje para enfrentarse al Tragafuegos. Su tronco agrietado, marcado por años de miedo, ahora se alzaba firme, irradiando una dignidad que hacía temblar el fuego.

Mejías rugió, desatando una ola de angustia que atravesó el bosque. Las ramas crujieron al unísono, como un lamento colectivo que amplificaba el alcance de su amenaza.

—¡Traidor! —rugió, mientras sus pasos sacudían la tierra con furia—. ¡Te borraré hasta de la memoria del bosque!

Pedro sintió las llamas de Mejías acercándose. No era solo el fuego lo que lo acorralaba, sino la realidad que siempre había temido enfrentar.

¿Y si callaba?

Aún estaba a tiempo. A tiempo de inclinarse, de someterse, de pedir clemencia.

El miedo le trepaba como hiedra venenosa, enroscándose en sus pensamientos, apretando cada grieta de su tronco. No era solo miedo a la muerte; era miedo a verse extendiéndose sin sentido de vida, convertido en un vestigio vacío de lo que alguna vez pudo haber sido.

Le aterraba el dolor, le aterraba no saber qué pasaría después. Pero más que eso, le aterraba la imagen de sí mismo sobreviviendo al precio de su alma.

Su savia ardía con un calor distinto, un fuego que no provenía de su agresor, sino de dentro de él mismo, de una verdad tan abrazadora que lo volvía líquido, que lo fundía con su propia convicción.

Dolía tanto que el dolor de su cuerpo dejó de existir. Las llamas devoraban su corteza. Apenas las sentía. Pero las veía avanzar sobre él.

Sabía que dejaría de existir.

—¡Es imposible sobrevivir al fuego! —le gritó la voz cobarde en su cabeza, la misma que lo había condenado durante años.

¿Cuántas veces había pensado en esto? ¿Cuántas noches había sentido el peso de su propia cobardía hundiéndolo más profundo en su madera?

No.

Ya no.

Este era el punto de inflexión. Este momento no era una elección; era el punto final de un camino que su alma, aunque rota, había seguido inevitablemente hacia la verdad.

Sabía que no podía ganar esa pelea, pero su lucha trascendía lo físico.

Cerró los ojos, permitiendo que los recuerdos lo inundaran como un torrente imparable. Su madre apareció en su mente, irradiando una calidez que no provenía del sol, sino de su espíritu.

Su sonrisa era un bálsamo, una mezcla única de amor incondicional y perdón absoluto que aliviaba, aunque fuera brevemente, el peso de su culpa.

—El bien común nunca puede justificar la entrega de tu humanidad —le había dicho con una firmeza que ahora entendía como la verdad desnuda.

Esas palabras rebotaban en su mente como un trueno que rompía cadenas invisibles. Abrió los ojos y sintió el frío del relicario presionando su tronco. No era un trofeo, sino una herida viva que jamás había cicatrizado.

Pedro miró a Liberty. Su cuerpo temblaba de resolución, convirtiendo su fragilidad en fuerza. Su voz, firme y serena, se alzó con claridad, como el metal que recibe al rayo y lo conduce a la tierra.

—Corre, mi niña. Sé libre por los dos. Sé libre por todos los que hemos olvidado cómo serlo.

Los ojos de Liberty se llenaron de lágrimas. Su corazón quería quedarse y luchar a su lado, pero algo en la mirada de Pedro le suplicaba que siguiera adelante.

Con el alma rota, giró sobre sus talones y corrió hacia el claro incendiado, mientras los rugidos de Mejías llenaban el aire como una sentencia.

Corría embargada por una tormenta de emociones. La culpa la envolvía, un peso que parecía querer atarla al suelo.

Miró hacia atrás, deseando con desesperación encontrar los ojos de Pedro una última vez, pero lo que vio fue algo mucho más poderoso.

Allí, en el centro del claro, Pedro enfrentaba al Tragafuegos. Su tronco marchito y desgastado parecía pequeño frente al enemigo, pero había en él una luz que trascendía su forma.

Se erguía, no como un árbol, sino como una idea hecha carne, un faro en medio del caos ardiente.

Mejías avanzó hacia Pedro, envuelto en un manto de llamas que parecía consumir todo a su paso. Su furia, descontrolada, se derramaba en el aire, pero Pedro no retrocedió.

Las llamas lo alcanzaron, ennegreciendo y agrietando su corteza, pero su luz interna no menguaba.

Por un instante, Mejías dudó.

En las profundidades de su ira, algo desconocido, aquella humanidad que creía haber enterrado hacía tiempo, parpadeó débilmente.

"¿Por qué me obligas a esto?", pensó.

Cada fibra de su ser estaba diseñada para preservar el orden, para ser el guardián del equilibrio perfecto. Pero Pedro, con su desafío, con su absurda búsqueda de libertad, no solo desafiaba al sistema, desafiaba a todos. Burlaba el sacrificio de un pueblo entero y el precio que habían pagado para construir lo que él creía perfecto.

"¿Acaso todo eso no era suficiente? ¿No era Pedro capaz de verlo?"

La rabia ahogó cualquier destello de compasión. No podía permitirse ese lujo.

Sus garras ardían, y su voz emergió, cargada de una furia nacida tanto del odio como del dolor.

—¡Tú escogiste esto! —rugió, mientras las llamas devoraban a Pedro—.

¡Esto no es solo tu fin, es el castigo por despreciar lo que tantos sacrificaron!

Pedro no respondió.

Su resistencia no necesitaba palabras.

Las llamas lamían su corteza, pero no se doblegaba. Sus ramas se alzaron al cielo, como un grito que desafiaba no solo al fuego, sino a la opresión misma.

—¡Por fin soy libre! —exclamó, generando en el bosque un eco eterno—. ¡Y la libertad no muere!

El bosque quedó en silencio, un preludio cargado de significado.

Las raíces comenzaron a moverse sutilmente, como si despertaran de un letargo impuesto. El sacrificio de Pedro no era solo un acto de liberación personal; era un llamado que vibraba en las profundidades del bosque.

La tierra tembló, y un destello recorrió las raíces de los árboles, respondiendo a un clamor ancestral, extendiéndose como un aliento invisible.

Cada hoja caída se alzaba en remolinos, como si el claro gritara y su eco se multiplicara en un coro de ramas agitadas. Un sonido que contenía lamento, gratitud y un juramento silencioso de cambio.

Un algarrobo joven, el más cercano a Pedro, estiró sus ramas hacia el cielo mustio, buscando algo inalcanzable.

Su tronco exhalaba el olor de un sueño roto, mientras el viento elevaba restos quemados que flotaban danzantes entre las brasas.

Como si cada fragmento llevara consigo la esencia de lo que Pedro había sido: un testimonio fragmentado, pero eterno, de su resistencia.

Creyó ver un copo de ceniza buscar el contacto de su rama erguida, y algo en su interior despertó.

Tembló súbitamente, y entonces el cielo se abrió a cántaros.

Las gotas densas caían, apagando las llamas que consumían el claro.

El agua se mezclaba con las cenizas de Pedro, formando sinuosos riachuelos que se deslizaban por los troncos, trazando líneas de renovación que marcaban a cada árbol como la tinta de un himno iracundo.

El bosque absorbió esa mezcla y suspiró entre miradas cómplices.

Donde antes dominaban las sombras, una sensación de vida nueva comenzaba a germinar.

Los árboles que rodeaban el claro comenzaron a inclinarse hacia él, como si reconocieran la valentía que ellos nunca habían mostrado.

Sus ramas se alzaban, rompiendo la quietud que los había mantenido esclavos, mientras un lenguaje sin palabras, más profundo que el miedo, emergía como un despertar.

El Tragafuegos se detuvo, confundido por la reacción del bosque.

Sus llamas, que habían devorado todo a su paso, comenzaron a retroceder, apagadas por una fuerza que escapaba a su comprensión.

Liberty, desde la distancia, sintió el cambio.

Algo dentro de ella se anclaba al claro.

Giró la mirada un instante mientras corría y contempló cómo el sacrificio de Pedro había encendido algo más grande que las llamas.

Los árboles se alzaban como columnas vivientes y, en el centro de ellos, Pedro, deshecho en pedazos.

Continuó corriendo, no para escapar, sino para proteger lo que Pedro había entregado.

No era una carga, sino una fuerza que la impulsaba hacia adelante, mientras su corazón retumbaba contra los límites de su pecho.

El fuego, sofocado por la lluvia, arrastraba las cenizas de Pedro, trazando cicatrices imborrables en cada tronco.

Como si el algarrobo marchito hubiera tejido su espíritu en el bosque mismo.

El Tragafuegos, aún en pie entre los restos del incendio, parecía más pequeño ahora.

Su fuego había menguado, y su figura, antes imponente, se desdibujaba bajo la lluvia.

Su victoria aparente no era más que un espejismo.

Mientras Liberty corría, cada paso parecía llevar consigo el grito de libertad de Pedro, como si él la empujara hacia adelante con su último aliento.

Ya no era una niña que corría para salvarse, sino alguien que llevaba consigo un legado: la responsabilidad de una promesa.

"Ser libre."

Sintió que su propia transformación estaba completa.

Pedro le había mostrado el costo de defender su derecho en un mundo torcido, una verdad que debía proteger con cada fibra de su ser.

Sabía que su vida ya no le pertenecía solo a ella, sino a algo más grande.

La voluntad del bosque se alzaba en un gesto sutil, abriendo ríos de esperanza.

Las hojas recuperaban el brillo que hace brotar verdades.

Las raíces ahora senderos que se extendían hacia algo nuevo.

El legado de Pedro no era una herida en la memoria; era una llama viva que ardía en lo profundo de cada árbol, en el corazón de quienes habían presenciado su heroísmo.

Inclinaron sus ramas, como pronunciando un juramento mudo: recordar lo que Pedro representaba.

No era solo resistencia.

Era un canto eterno que, aunque silenciado, jamás podría apagarse.

El bosque guardaba ahora la historia de un hombre que había sido más que un tronco marchito, más que un símbolo.

Su vida, enterrada por años de silencio, comenzaba a quebrar el velo del tiempo, impulsada por la necesidad de revelarse.